第803章 叶影成网

李果农的儿子站在果园入口，看着父亲把最后一盏灯笼系在老苹果树枝桠上。

灯笼的竹骨在风里轻轻打晃，橙黄的光晕漫过父亲花白的鬓角，他手里那片苹果叶被照得透亮，叶脉像张细细的网，把月光筛成点点碎金，落在地上恰好与儿子怀里画册透出的光影叠在一处。

“愣着干啥？进来帮我收筐子。”

父亲的声音穿过灯笼的光晕，带着股苹果发酵后的微醺气。

他这才想起怀里还揣着那本浸了露水的画册，忙用胳膊肘夹紧，踩着满地叶影往果园深处走。

脚下的草叶沾着夜露，踩上去咯吱作响，倒像是谁在轻轻拨弄琴弦。

老苹果树下堆着十几个空竹筐，筐沿还挂着些干枯的苹果花。

父亲正弯腰捡筐子，苹果叶从他指间滑落，打着旋儿飘到儿子脚边。

他弯腰去捡，指尖刚触到叶面，忽然发现地上的叶影变了模样——画册里透出的石榴叶影与苹果叶影交缠，竟真织成张巴掌大的网，网住了颗滚落到脚边的野枣。

“这筐子得摞到仓房去，明儿一早收秋桃。”

父亲直起身捶了捶腰，灯笼光忽然暗了暗，原是片梧桐叶飘到了灯罩上。

他伸手把叶子弹开，光晕重新铺开，照亮了儿子怀里鼓囊囊的画册，“这是啥宝贝？揣得跟揣着元宝似的。

“社区孩子们画的，”

他把画册举起来，灯笼光透过纸页，在对面的桃树上映出片晃动的银杏叶影，“丫丫说红鲤躲在桥底下听唱歌，还留了叶子当记号。”

父亲闻言笑起来，眼角的皱纹里盛着月光：“你小时候也信这个，说果园的萤火虫是苹果变的，非要装一玻璃瓶当灯笼。”

他忽然想起十岁那年的秋分，也是这样圆的月亮。

他蹲在桃树底下，把玻璃瓶里的萤火虫倒出来，看它们提着绿灯笼钻进叶缝，父亲举着苹果叶在旁边守着，说这样虫子就不敢来啃果子。

此刻那些桃树已长得比父亲还高，树干上的疤痕被灯笼照得格外清晰，倒像是片巨大的叶子刻在上面。

往仓房走的路上，父亲忽然停在棵石榴树前。

树桠上挂着串风干的石榴花，花瓣褪成了浅褐色，倒像串小小的灯笼。

“今年秋分前下了场透雨，”

父亲用苹果叶蹭了蹭树干上的青苔，“你看这树皮上的纹路，多像你妈纳鞋底的针脚。”

他凑近了才发现，树皮的裂纹里嵌着片干枯的三叶草，想来是春天被风吹进去的。

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