第1229章 浪子回头上

我叫刘华，年轻时犯过很多错，其中最大的错误就是炒股。

记忆里关于父亲的一切，总是模糊而温暖的。

六岁那年春天，父亲骑着他那辆破旧的永久牌自行车载我去镇上赶集。

我坐在前梁上，闻着他身上淡淡的烟草味和汗味混合的气息，那是我童年最安心的味道。

他给我买了一根糖葫芦，红彤彤的山楂裹着透明的糖衣，在阳光下闪闪发亮。

“阿华，甜不甜？”

他粗糙的手掌摸着我的头。

我用力点头，糖葫芦的甜在嘴里化开，一直甜到心里。

那天下午，父亲说要去邻村帮人盖房子，挣点零花钱。

他把我抱起来举过头顶，我咯咯地笑着，小手抓乱了他稀疏的头发。

“等爸回来，给你带个拨浪鼓。”

他骑上自行车，身影在土路的尽头渐渐变小，最后消失在夕阳的金色光芒里。

那是我最后一次见到活着的父亲。

傍晚，邻村的人急匆匆跑来，说父亲从房梁上摔了下来。

母亲扔下正在揉的面团，疯了一样冲出去。

我跟在后面跑，绊倒了又爬起来，膝盖磕破了也感觉不到疼。

村卫生所的白色床单盖住了父亲的脸。

母亲掀开床单，只看了一眼，就瘫软在地，发不出一点声音。

我愣愣地站着，不明白为什么父亲躺在那里一动不动，不明白为什么大人们都在摇头叹气。

父亲下葬那天，天下着蒙蒙细雨。

母亲牵着我的手，站在新堆起的坟前。

她穿着素白的孝服，瘦削的肩膀在雨中微微颤抖。

我仰头看她，雨水混着泪水从她脸上滑落。

“华子，以后就咱娘俩了。”

她蹲下来，紧紧抱住我，声音嘶哑得像破了的风箱。

那一年，我六岁，失去了父亲；母亲二十八岁，成了寡妇。

父亲走后，家里的日子一下子艰难起来。

母亲白天在镇上的纺织厂做工，晚上接缝纫活计，常常做到深夜。

我趴在小方桌上写作业，听着缝纫机哒哒哒的声音，那声音像心跳，规律而执着，支撑着我们摇摇欲坠的生活。

有时候半夜醒来，看见母亲还在灯下忙碌，昏黄的灯光照着她日益凹陷的脸颊。

我假装翻个身，把眼泪藏在枕头里。

“妈，我不上学了，我也去打工。”

十二岁那年，我对母亲说。

母亲停下手中的活，静静看了我许久。

然后她走过来，轻轻摸着我的头：“华子，你爸临走前，最放不下的就是你的学业。

他说咱家穷，但不能穷教育。

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